afagam:

quem dera eu
verbalizar tudo que sinto.

pianovelho:

E as vezes…
Ah, amor,
às vezes eu fico triste,
me encontro perdido,
meus olhos ficam pesados e aguados,
e se você conseguisse me entender… 

você me entenderia? 

Suportaria o meu peso e me carregaria para longe de tudo que é caótico?
Mas eu não quero ser mais um problema. 

São só crises que tocam por dentro,
ou por fora? 

Ah meu amor,
as vezes tudo é tão complicado como tentar aprender palavras novas do dicionário e os seus significados, mas qual seria o significado disso tudo?
Um consolo?
Um pedido de ajuda? 

Às vezes a única coisa que eu quero é me livrar de todo esse entulho, todas essas palavras acumuladas, querendo serem esmagadas,
apunhaladas,
querendo serem…
ditas? 

Às vezes, meu bem, a palavra trava e volta, como aquele gosto amargo de vomito que vem ate a garganta e volta provocando um mal estar repentino.

[…]

E as vezes…
as vezes meu amor,
eu fico triste,
só as vezes,
depois fico melhor…

Piano Velho, fragmento

passaro-selvagem:

ando meio
sem postura
maquinando uma
poesia que
talvez consiga
sustentar
o meu desajeito.

tenho medo
dessas incertezas
de domingo
dos dias que
mentimos o que
sentimos
de quando
eu não sei
se te recebo à
socos ou
à choro ou
à gozo.

estou acabado.

deformado
emocionalmente.

estou no meu
estado
mais frio
e a unica
fusão quimica
que altera o
meu estado
é a do nosso tato.

nao me agrada
estar longe do sol
detesto o frio
eu quero demolir a lua
derrubar o céu
noturno no murro.

detesto ser Netuno
quero carbonizar
o meu núcleo.

pianovelho:

Quem eu sou?
Talvez,
se encontrassem algum conhecido meu que já me viu vagando por umas dessas cruzadas da vida, e por algum motivo me procurasse e quisesse saber um pouco sobre mim,
talvez respondessem que sou um cara comum e despreocupado e que,
talvez,
por sempre está vagando despreocupadamente sem dizer nada,
ou quiçá,
por sempre está tentando de alguma forma ajudar os outros,
só talvez,
eu poderia ser feliz ser essa imagem de pessoa despreocupada e tranquila que remeto ao público
e que talvez,
eu não deveria me preocupar tanto,
porém,
[sempre existe um porém]
infelizmente, estariam mentido ao meu respeito…
Infelizmente, seria uma mentira, todos eles que pensam assim sobre o meu respeito, estariam acreditando em uma mentira infeliz.
Uma mentira tão minha, e que,
talvez,
deva ser o certo, me esconder na minha mudez.
Se esconder em todo esse silencio que é só meu, e que não pertence a mais ninguém.
Não compartilho com ninguém para não saberem das minhas convulsões diárias, acredito que não deveria ser o certo?
Estaria sendo ganancioso em guarda tudo só pra mim?
Esse mundo que é só meu, e eu consigo ser o vilão e o herói e quem sabe até posso ser a minha própria vítima?
Se for errado está preso em mim, eu realmente não quero estar certo.

E, se por algum acaso me encontrassem por ai,
estaria, eu, usando óculos,
sou um cara que usa óculos, e por trás das lentes esconde os olhos em toda a bruma que nasce, fluente, nas bordas do olhar.
Eu sou o cara que senta no canto para não chamar atenção,
para que não reparem quando estralo os dedos, mas não precisam ter medo quando me afasto assim, não sou nenhum estranho e não deixo ninguém nervoso,
talvez,
em uma conversa, eu fique nervoso.
Talvez eu fique encolhido e rindo,
como um sinal de resposta para um sim,
ou até mesmo para um não.
As vezes nem eu consigo saber qual é o certo.

Mas, quem sou eu?
Eu realmente não sei.
Eu uso óculos e não sei escrever nem um texto direito, tampouco eu possa sentir.
Todos nós podemos sentir, me contradigo, isso é um absurdo.
Agora estou chorando, e não sei por qual motivo.
Estou tocando dentro de mim,
a musica também toca em mim,
eu posso sentir a musica por dentro,
me tocando como se fosse um instrumento,
e eu nunca me senti tão pesado.
Estou me derramando por dentro.
Sempre me derramo por dentro,
mas agora é diferente, eu sinto uma ferida aberta por dentro e é como se eu pudesse sair, mas eu me recuso.
Talvez porque eu não queira,
talvez não agora,
talvez só mais tarde,
ou só depois.
Mas nós não podemos esperar pelo depois, não é mesmo?
Mas agora estou me derramando, e estou escrevendo algo tão pessoal.
Isso deve ser lido por alguém? Isso não diz nada sobre mim, mas a minha mudez já falou demais por mim, e talvez eu queira falar agora, mas nesse momento a musica está falando por mim, e os meus olhos soltam notas musicais, isso é bonito?
Não deve ser bonito?
Eles derramam notas musicais e eu só tinha vindo aqui para escrever algo sobre mim, e eu me apertei por dentro e agora eu fiquei pequeno, tão pequeno por dentro que estou me derramando por fora.
Mas afinal,
quem sou eu?
Acho que sou toda a minha mudez, por enquanto, acho que sou toda essa mudez até que um dia, eu possa falar, então vou poder sair dentro desse casulo que sou.

Piano Velho

cinzava:

[saudade]

é o teu olhar que não encontra mais o meu.

cheiro bom de café coado.

é lembrar mesmo quando a vontade é esquecer.

vácuo.

silêncio.

dor aguda e constante.

é você que ainda está aqui mesmo depois do depois.